Aquela mulher
(velha conhecida nossa)
não o ensinou a sofrer de verdade.
Toma de mim esse copo de Werther
todas as lágrimas,
a sina Tuareg,
essa chuva grossa
de crueldade
e a poesia vai jorrar dos cortes
os imensos incêndios,
rios de esquizofrenia, compêndios,
“Anatomias da Melancolia”
e até mesmo, para sua sorte,
“A Grande Morte”.
.gif)
